ELLE EST L'AMOUR.
Je cherche le chemin de son si joli coeur,
Mais elle le cache bien, dans son écrin de fleurs.
Je vais et tourne en rond, perdu dans ce dédale,
Mais j'aime ce bouquet, je
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Mensonge
Mon coeur souffre en silence,
Serais-ce un cri de délivrance ?
Cacher la vérité, tant réclamée,
Si peu exprimée par une âme blessée. . . .
Mon sombre cœur est pourri à
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promenade sentimaentale
Le couchant dardait ses rayons suprêmes
Et le vent berçait les nénuphars blêmes ;
Les grands nénuphars, entre les roseaux,
Tristement luisaient sur les calmes
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Je tremble.
Tout mon corps tremble.
Comme si il ne pouvait se fixer, s'arrêter.
Le point placé devient dessin.
La lettre devient brouillon.
Je me perds dans mes mots.
D'habitude si claires,
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Je suis parti de loin
Je suis même parti de très loin
Mère et père m'ont appris un peu de leur vie
De leur amour, de leur colère
J'ai été enfant, adolescent
Peut-être
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L'âme triste est pareille
Au doux ciel de la nuit,
Quand l'astre qui sommeille
De la voûte vermeille
A fait tomber le bruit ;
Plus pure et plus sonore
On y voit sur ses pas
Mille
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Tristesse
Ramenez-moi, disais-je, au fortuné rivage
Où Naples réfléchit dans une mer d'azur
Ses palais, ses coteaux, ses astres sans nuage,
Où l'oranger fleurit sous un ciel toujours
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